Ein spöttisches Schmunzeln, eine scheinbar interessierte Frage, eine Information dorthin gestreut, wo sie brennt wie Salz. Es ist eine Wahrheit, aber ist es auch meine. Es ist ein altes Gefühl, ein bisschen verstaubt, eines der Familienerbstücke, die ich gut verstaut habe, die alte Angst. Ein paar Meter weiter, ich drehe mich um, ein anderer Mensch, eine andere Zeit. Es ist immer gleich, ein paar Worte reichen aus, weil es auch noch immer meine Wahrheit ist. Wie soll ich wissen, wie man in dieses Außen passt. Wie soll man jemandem klarmachen, was man fühlt. Wenn man keine Worte dafür hat, wenn man anders denkt, anders spricht, anders ist. Ich bin müde davon, es zu versuchen.
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